El Escritor.

Y aquí estoy
Como muchos locos, cantando solo
Como cualquier genio, imaginando imposibles
Todo un extraño que habla con las manos
Aquí estoy
Viviendo encerrado en rincones inexplorados
Temido y temiendo a seres imaginarios
Compartiendo lágrimas en dolores de seres amados
Aquí estoy
Regalando mi pan a ricos desafortunados
Aceptando ofrendas de pobres virtuosos
Viviendo entre muertes de formas horribles
Durmiendo entre lugares rocosos y dolorosos
Y aquí estoy
Como muchos
Como pocos
Como cualquiera
Aquí estoy,
Viviendo la historia que nunca acabará
que aun después de mi muerte alguien más vivirá.